Tre mesi dopo, sono tornata a Kyoto, in Giappone. I rossi, gli ori e i marroni dell'autunno sono stati sostituiti dai verdi, dai rosa e dai bianchi della primavera. Kyoto non è ancora più bella, è solo diversa. Oltre agli alberi, ai cespugli e ai fiori colorati, si può percepire uno svolazzo nell'aria e sulle persone: è il sakura, o fiore di ciliegio. Aprile è il mese più atteso nel calendarioPer due o tre settimane, gli alberi delle strade, dei parchi e dei giardini del Giappone si ricoprono di questi piccoli fiori bianchi o rosa pallido, l'aria è festosa e la primavera trionfa.

L'unica eccezione a questa esplosione di bianco sono i Karesansui, o giardini secchi, che rimangono invariati e misteriosi, nel loro paesaggio astratto di sabbia, pietre e muschio.

Per le strade, l'effetto che il Sakura ha sui giapponesi è indescrivibile. Tutti scendono in strada dopo il lavoro per celebrare la fioritura di questi bellissimi alberi. Durante il Sakura, i giapponesi sono dei veri e propri turisti nella loro terra. Tutti camminano per le strade con il collo alzato per ammirare i fiori. Le macchine fotografiche vengono accese, i ciliegi vengono fotografati e le foto vengono scattate accanto aÈ straordinario l'effetto che alcuni semplici alberi in fiore possono avere su una popolazione altamente tecnologica. E la febbre dei sakura colpisce grandi e piccini. Nessuno riesce a sfuggire.

Solo secoli di culto della Natura e una profonda fede nel fenomeno del rinnovamento universale spiegano questo atteggiamento, così poco comune nel XXI secolo, e ancor meno nello strato presumibilmente sofisticato del mondo occidentale.

A Kyoto, una città piccola (solo 1,5 milioni di abitanti contro i 37 milioni di Tokyo), il sakura è più romantico. Nei Giardini Imperiali, nei parchi cittadini e nelle strade di Gion, i ciliegi costeggiano i vari corsi d'acqua. Kyoto ci appare durante il sakura come una visione da cartolina, facendoci dimenticare che è una città dove c'è anche sofferenza e lavoro. Come in tutti.

Da quasi ogni punto di Kyoto si possono vedere le montagne che la circondano a est, a nord e a ovest: Kitayama, Higashiyama e Arashiyama. In autunno sembrano una cornice, a volte rossastra, a volte dorata; ora sono una cornice verde punteggiata da punti spettacolari che si vedono a chilometri di distanza.

A Tokyo

Ho deciso di prendere lo Shinkansen (treno ad alta velocità) e di andare a vedere il Sakura nella metropoli più popolosa del mondo.

Il mio hotel era vicino al parco Shiba e ho deciso di andarci. Mi sono imbattuta in uno spettacolo senza precedenti. Il parco ospitava migliaia di persone, sedute, sdraiate o in piedi sopra enormi plastici blu. Lì, facevano picnic, cantavano, ballavano, flirtavano, giocavano, dormivano o chiacchieravano. Di tutte le età, trascorrevano il loro giorno di riposo festeggiando una temperatura più mite,soprattutto, e per ammirare Sakura.

Al calar della sera, sono tornato al parco per vedere in che stato fosse dopo tutti quei festeggiamenti. Le plastiche blu erano scomparse, riposte in appositi contenitori. Per terra non si vedeva nemmeno una briciola, per non parlare di una carta o di una bottiglia dimenticata. Ho chiesto a un amico giapponese come riuscissero a mantenere un servizio urbano così veloce ed efficiente. Mi ha guardato conCi ha spiegato che quando tutti i "picnicantes" se ne vanno, portano con sé i loro rifiuti. Che buon esempio per la nostra gente...

Il sakura di Tokyo è diverso da quello di Kyoto: si concentra più nei parchi che nelle strade, che sono quindi la meta più popolare in questo periodo dell'anno. Resti dello splendore dell'epoca Edo, i parchi di Tokyo erano duecento anni fa per lo più i giardini privati dei Daymio, signori e proprietari di immense terre, che però dovevano anche vivere a Tokyo sei mesi all'anno.

Hama Rikyu è stato per me il parco più bello di Tokyo. Il contrasto tra la delicatezza dei ciliegi in fiore e la brutalità urbana degli edifici circostanti accentua la misteriosa dualità che il Giappone rappresenta per me. Conservatore e moderno, tradizionale e audace, freddo ed emotivo, tecnologico e bucolico, l'esistenza di questa civiltà nel XXI secolo è un paradosso permanente.

Non dimenticherò mai un tardo pomeriggio a Kyoto. Un pomeriggio in cui, seduto sul "tatami" della mia stanza in un ryokan di questa città, guardai fuori dalla finestra e vidi delle piccole macchie bianche che danzavano. "I fiori di ciliegio stanno iniziando a cadere", pensai. Guardai meglio: non era quello, erano fiocchi di neve che cadevano dal cielo.

Foto: Vera Nobre da Costa